Спасибо. Я к любой критике отношусь положительно. У каждого ведь есть свое мнение...
Что ты, цыганка, мне хочешь сказать?
Что ты тут бродишь? О чем ты гадаешь?
Как же ты можешь судьбу предрекать,
Коль своей собственной толком не знаешь?
Странно... заставила думать о том,
Что зачастую с людьми происходит.
Все покидают родной отчий дом,
Лишь только в жизни дорогу находят.
График простой: муж, работа, семья,
Дети, свои радости, свои беды...
Мама писала: "Родная моя,
Ты приезжай хоть, проведай."
Я не могла - все потом, да потом.
В дней суете просто не успевала.
Как же работа, как дети, как дом?
Мама опять написала:
"Ты, моя милая, время найди,
Вырви листок из тетрадки.
Ведь у тебя еще жизнь впереди,
А у меня так... - остатки.
Или давай, собирайся там в путь.
Что я - так много желаю???
Рядом с тобой посидеть, отдохнуть...
Ладно, до встречи, родная."
Как я поеду в далекую глушь?
И на кого все оставлю?
Как же работа, как дети, как муж?..
Лучше письмо отправлю.
Только пока собиралась писать
Прошли незаметно недели.
Приходит письмо. А в письме:"Ваша мать
Умерла в начале апреля.".
Уехала сразу, отбросив дела
В грязный снег, начинавший таять.
Немало я слез над могилой лила...
Но ничего не исправить.
Так что, цыганка, иди стороной,
Не стоит ко мне цепляться.
Ведь человек СВОЕЮ судьбой
Сам волен распоряжаться!..